Georg Johannesen (1931 - 2005)

Georg Johannesen er død. Han døde igår, i Egypt, mens han badet.

Jeg gikk forbi hans leilighet et par ganger i månedene før han døde, og så ham hver gang sitte og lese ved den samme lampen i sin stue. Siste gang jeg så ham (det lå frost på bakken, så det kan ikke ha vært lenge siden) satt han og leste avisen klokken halv ti om kvelden. Jeg liker tanken på en mann som leser avisen selv om han kun har en måned igjen å leve.

Da jeg kom hjem fra den årlige heroiske familiejulelunsj idag satte jeg meg ned og leste i Ars Moriendi i en kopi av Dikt i Samling som jeg kjøpte etter en samtale mellom han og Øyvind Rimbereid på Opera, tre måneder før han døde. På innsiden av omslaget står det en utkrasset signatur fra Johannesen selv. Han kunne ikke få pennen min til å virke. Det må ellers være eneste gangen han noensinne har hatt det problemet.

Den kvelden på Opera var også første og siste gang jeg snakket med Johannesen. Han ga meg maten, og autografen sin. Det var et kort, men hyggelig bekjentskap. Nå må han leses og skrives.

Her er et dikt fra den boken:

SØNDAG

Mitt hode er vendt mot øst
Jeg strammer ringen rundt halsen
Jeg kan aldri dø

Man dør når man sover
Lyset slår ut sin luftblomst
Klokken har strikket natten ferdig

Se, jeg sitter og syr på en rose
som noen har revet i stykker
og sting for sting visner mine hender

(Georg Johannesen, fra Ars Moriendi - Hvileuke: Vrede)